Автор: Илдар Баязитов

Она не в блеске золоченых глав,
Что ловят взгляд на шумных площадях.
Ее размах и кроткий, тихий нрав
Хранятся в спящих веком деревнях.
Не там, где спор ведут колокола,
Чей голос чище режет синеву,
А там, где мать ребенка родила,
Прижав к груди единую траву.
Ее язык — не только вязь речей
И Пушкина пронзительная стать.
Он в шепоте березовых ночей,
Который никому не разгадать.

В гортанном крике перелетных птиц,
В молитве, что слышна из-за стены,
В сплетенье сотен судеб и границ,
Где все мы одинаково равны
Пред небом. И суров ее покров
Для тех, кто ищет легкого пути.
Россия — это исповедь без слов,
Которую сквозь бурю пронести
Дано лишь тем, чей дух несокрушим,
Кто знает цену хлеба и огня.
Мы здесь не просто землю сторожим —
Мы держим нить грядущего дня.

Пусть мир летит на стыке перемен,
Сменяя флаги, лица и года, —
Здесь каждый камень встал с колен,
Чтоб не склониться больше никогда.